Les Saisons passées.

Ce ne sont pas les morts qui souffrent encore mais les vivants.

Les morts, eux, ont fini de souffrir à l'instant du dernier soupir.

La vie, elle, s'offre à qui la cueille.

Dans les dernières heures de l'été mes désirs orangés s'évaporent dans la rosée.

La nuit qui grandit emporte les ombres de la saison passée.

Jay.